Мечтать о творчестве
Мой маленький медный будильник покоится на моем столе, тикая каждую неизбежную секунду дня, только чтобы трясти, греметь и звонить мне, чтобы просыпаться каждое утро. Когда я лежал в постели, полумертвый, иногда, возможно, желая, чтобы я был, ноющий и усталый, растягивающийся и царапающий, как кошка в джунглях, я чувствую, как утренний ползет в мой дом. Запах